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UN ÁRBOL DE NAVIDAD


  • Christmas Tree

¿Qué son unas vacaciones sin grandes historias para escuchar? Y la Navidad es una ocasión en la que no faltan los buenos cuentos relacionados con la temporada. Aquí os traemos algunos de los mejores cuentos relacionados con la temporada navideña. Léelos y diviértete. Si desea compartirlos con su amigo o con cualquier persona que desee, simplemente puede haga clic aquí para hacerlo. ¡Que tengas una feliz navidad! Hogar Hogar Casa de Navidad Acerca de la Navidad Historia de la Navidad Origen de la noción de deshollinador Leyenda de la media navideña Símbolos de Navidad blanca Navidad Especial de Navidad Imágenes para WhatsApp y Facebook Ideas de regalo Regalos personalizados Oraciones Ideas para fiestas Ideas de decoración Galería de fotos de Navidad Navidad Videos Los 10 mejores mercados navideños del mundo Haga sus propios deseos navideños animados Cucharada de Navidad Deseo Feliz Navidad
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Un árbol de Navidad

Esta noche he estado mirando a una alegre compañía de niños reunidos alrededor de ese bonito juguete alemán, un árbol de Navidad. El árbol fue plantado en medio de una gran mesa redonda y se elevó muy por encima de sus cabezas. Estaba brillantemente iluminado por una multitud de pequeñas velas y por todas partes brillaba y relucía con objetos brillantes. Había muñecos de mejillas sonrosadas, escondidos detrás de las hojas verdes y había verdaderos relojes (con manecillas móviles, al menos, y una capacidad infinita de cuerda) colgando de innumerables ramitas, había mesas, sillas, somieres, armarios pulidos a la francesa. , relojes de ocho días y varios otros artículos de mobiliario doméstico (maravillosamente hechos, en hojalata, en Wolverhampton), encaramados entre las ramas, como si en preparación para una limpieza de hadas hubiera hombres pequeños alegres, de rostro ancho, mucho más agradables en apariencia que muchos hombres de verdad, y no es de extrañar, porque se les quitó la cabeza y mostraron que estaban llenos de ciruelas de azúcar, violines y tambores, panderetas, libros, cajas de trabajo, cajas de pinturas, cajas de dulces, cajas de peep-show y todo tipo de cajas había baratijas para las niñas mayores, mucho más brillantes que cualquier oro adulto y joyas había cestas y alfileres en todos los dispositivos había pistolas, espadas y pancartas había brujas de pie en encantadas anillos de pasteb En el tablero, para adivinar la suerte había teetotums, colibríes, estuches de agujas, limpiaplumas, frascos aromáticos, tarjetas de conversación, porta-ramo de frutas reales, hechas artificialmente deslumbrantes con manzanas, peras y nueces de imitación de pan de oro, abarrotadas con sorpresas en resumen, cuando una niña bonita, ante mí, le susurró encantado a otra niña bonita, su amiga del alma: 'Había de todo, y más'. Esta abigarrada colección de objetos extraños, agrupados en el árbol como frutas mágicas, y reflejando las brillantes miradas dirigidas hacia él desde todos los lados: algunos de los ojos de diamante que lo admiraban apenas estaban al nivel de la mesa, y algunos languidecían. con tímido asombro en los senos de hermosas madres, tías y enfermeras, me di cuenta de las fantasías de la infancia y me hizo pensar en cómo todos los árboles que crecen y todas las cosas que nacen en la tierra tienen sus adornos salvajes. en ese momento tan recordado.



Estando ahora en casa de nuevo, y solo, la única persona en la casa despierta, mis pensamientos se ven atraídos, por una fascinación que no me importa resistir, a mi propia infancia. Empiezo a considerar qué es lo que todos recordamos mejor en las ramas del árbol de Navidad de nuestros propios días navideños, por los que subimos a la vida real.

En línea recta, en medio de la habitación, estrecho en la libertad de su crecimiento sin paredes circundantes o techo pronto alcanzado, se levanta un árbol sombrío y, mirando hacia el brillo de ensueño de su copa, porque observo en este árbol el singular propiedad que parece crecer hacia abajo, hacia la tierra, ¡miro mis recuerdos navideños más jóvenes!

Todos los juguetes al principio, encuentro. Allá arriba, entre el acebo verde y las bayas rojas, está el Tumbler con las manos en los bolsillos, que no se acostaba, pero cada vez que lo colocaban en el suelo, persistía en dar vueltas con su gordo cuerpo, hasta que se quedó quieto. , y atrajo esos ojos de langosta hacia mí, cuando fingí reírme mucho, pero en el fondo de mi corazón dudaba mucho de él. Junto a él está esa infernal tabaquera, de la que brotó un consejero demoníaco con una túnica negra, con una repugnante cabellera y una boca de tela roja, bien abierta, que no debía ser soportado en ningún término, sino tampoco podía ser guardado porque de repente, en un estado muy magnificado, solía volar fuera de las cajas de rapé Mammoth en sueños, cuando menos lo esperaba. Tampoco está la rana con cera de zapatero en la cola, lejos porque no se sabía dónde no saltaría y cuando voló sobre la vela y se topó con la mano de uno con la espalda manchada, roja sobre un fondo verde, estaba horrible. La dama de cartón con una falda de seda azul, que se puso de pie contra el candelabro para bailar, y a quien veo en la misma rama, era más suave y hermosa, pero no puedo decir lo mismo del hombre de cartón más grande, que solía ser colgado contra la pared y tirado por una cuerda había una expresión siniestra en esa nariz suya y cuando se puso las piernas alrededor del cuello (lo que hacía muy a menudo), era espantoso, y no una criatura para estar solo con.



¿Cuándo me miró por primera vez esa horrible Máscara? ¿Quién se lo puso y por qué estaba tan asustado de que verlo fuera una época en mi vida? No es un rostro espantoso en sí mismo, incluso está destinado a ser divertido, ¿por qué, entonces, sus estólidos rasgos eran tan intolerables? Seguramente no porque ocultaba la cara del usuario. Un delantal habría servido tanto y aunque debería haber preferido incluso quitarme el delantal, no habría sido absolutamente insoportable, como la máscara. ¿Fue la inmovilidad de la máscara? La cara de la muñeca era inamovible, pero yo no le tenía miedo. ¿Quizás ese cambio fijo y establecido que viene sobre un rostro real, infundió en mi corazón acelerado alguna sugerencia remota y temor del cambio universal que vendrá en cada rostro, y que lo dejará quieto? Nada me reconcilió con eso. Ningún tamborilero, de quien procedía un gorjeo melancólico al girar una empuñadura, ningún regimiento de soldados, con una banda muda, sacada de una caja y colocada, una a una, sobre un par de tenacillas rígidas y perezosas. anciana, hecha de alambres y una composición de papel marrón, cortando un pastel para dos niños pequeños podría brindarme un consuelo permanente, durante mucho tiempo. Tampoco fue una satisfacción que le mostraran la Máscara y ver que estaba hecha de papel, o tenerla bajo llave y estar seguro de que nadie la usaba. El mero recuerdo de ese rostro fijo, el mero conocimiento de su existencia en cualquier lugar, fue suficiente para despertarme en la noche todo sudor y horror, con: '¡Oh, sé que viene! ¡Oh, la máscara!

Nunca me pregunté qué era el viejo burro con las alforjas: ¡ahí está! estaba hecho, entonces! Su piel era real al tacto, recuerdo. Y el gran caballo negro con manchas rojas redondas sobre él —el caballo en el que incluso podía montar— nunca me pregunté qué lo había llevado a esa extraña condición, ni pensé que un caballo así no se veía comúnmente en Newmarket. Los cuatro caballos sin color, junto a él, que entraron en el carro de los quesos y se podían sacar y poner en el establo debajo del piano, parecen tener trozos de punta de piel para la cola y otros trozos para las crines, y para pararse en clavijas en lugar de patas, pero no fue así cuando las llevaron a casa como regalo de Navidad. Estaban bien, entonces tampoco se les clavó el arnés sin ceremonias en el pecho, como parece ser el caso ahora. Descubrí que el tintineo del carro de música estaba hecho de palillos de dientes y alambre, y siempre pensé en ese pequeño vaso en mangas de camisa, que trepaba perpetuamente por un lado de un marco de madera y bajaba, la cabeza en primer lugar, en el otro, una persona bastante débil de mente, aunque de buen carácter, pero la Escalera de Jacob, a su lado, hecha de pequeños cuadrados de madera roja, que se agitaban y chocaban unos con otros, cada uno desarrollando una imagen diferente, y todo animado por campanillas, era una maravilla poderosa y un gran deleite.

¡Ah! ¡La casa de muñecas! ... de la que no era propietario, pero sí la visitaba. No admiro las Casas del Parlamento ni la mitad de lo que admiro esa mansión con fachada de piedra con ventanas de vidrio real, escalones de las puertas y un balcón real, más verde de lo que veo ahora, excepto en los abrevaderos e incluso ellos se pueden permitir un precio. pobre imitación. Y aunque se abrió de una vez, todo el frente de la casa (que fue un golpe, lo admito, ya que canceló la ficción de una escalera), fue solo para volver a cerrarla, y podía creerlo. Incluso abierto, había tres habitaciones distintas en él: una sala de estar y un dormitorio, elegantemente amuebladas, y lo mejor de todo, una cocina, con planchas de fuego inusualmente suaves, una gran variedad de diminutos utensilios ... oh, el calentamiento ... ¡sartén! —y un hombre de hojalata-cocinero de perfil, que siempre iba a freír dos pescados. ¡Qué justicia de Barmecide he hecho con las fiestas nobles en las que el juego de platos de madera figuraba, cada uno con su peculiar delicadeza, como un jamón o un pavo, pegado con fuerza y ​​adornado con algo verde, que recuerdo como musgo! ¿Podrían todas las Sociedades de Templanza de estos últimos días, unidas, darme una taza de té como la que he tenido a través de ese pequeño juego de vajilla azul, que realmente retendría líquido (se le acabó el pequeño barril de madera? recuerdo, y probó a fósforos), y que hizo té, néctar. Y si las dos piernas de las ineficaces tenacillas para azúcar cayeron una sobre la otra y querían un propósito, como las manos de Punch, ¿qué importa? Y si una vez grité, como un niño envenenado, y golpeé a la compañía de moda con consternación, por haber bebido una cucharadita, disuelta sin darme cuenta en un té demasiado caliente, ¡nunca fui peor por eso, excepto por un polvo!



Sobre las siguientes ramas del árbol, más abajo, con fuerza por el rodillo verde y las herramientas de jardinería en miniatura, qué gruesos comienzan a colgar los libros. Libros delgados, en sí mismos, al principio, pero muchos de ellos, y con cubiertas deliciosamente suaves de rojo brillante o verde. ¡Qué letras negras tan gordas para empezar! 'A era arquero y le disparó a una rana'. Por supuesto que lo estaba. También era un pastel de manzana, ¡y ahí está! Él era muchas cosas en su tiempo, era A, y también lo eran la mayoría de sus amigos, excepto X, que tenía tan poca versatilidad, que nunca lo supe para ir más allá de Xerxes o Xantippe, como Y, que siempre estaba confinado a un yate o un tejo y Z condenado para siempre a ser una cebra o un loco. Pero, ahora, el mismo árbol cambia y se convierte en un tallo de frijol, ¡el maravilloso tallo de frijol al que Jack trepó hasta la casa del Gigante! Y ahora, esos gigantes terriblemente interesantes, de dos cabezas, con sus garrotes sobre los hombros, comienzan a caminar a lo largo de las ramas en una multitud perfecta, arrastrando a los caballeros y damas a casa para cenar por el cabello. Y Jack, ¡qué noble, con su espada afilada y sus zapatos de rapidez! De nuevo, esas viejas meditaciones me asaltan cuando lo miro y me debate en mi interior si hubo más de un Jack (lo cual no creo que sea posible), o solo un Jack admirable original genuino, que logró todas las hazañas registradas.

Bueno para la época navideña es el color rojizo del manto, en el que —el árbol formando un bosque de sí mismo para que ella se tropiece, con su canasta— Caperucita Roja viene a verme una Nochebuena para darme información de la La crueldad y la traición de ese Lobo fingido que se comió a su abuela, sin dejar huella en su apetito, y luego se la comió, después de hacer esa feroz broma sobre sus dientes. Ella fue mi primer amor. Sentí que si hubiera podido casarme con Caperucita Roja, debería haber conocido la felicidad perfecta. Pero, no iba a ser y no había nada más que mirar al Lobo en el Arca de Noé allí, y ponerlo al final de la procesión en la mesa, como un monstruo que iba a ser degradado. ¡Oh, el maravilloso Arca de Noé! No se encontró apto para navegar cuando se puso en una tina de lavado, y los animales estaban apiñados en el techo, y necesitaban que les sacudieran bien las piernas antes de poder entrar, incluso allí, y luego, diez a uno, pero Comenzó a caer por la puerta, que estaba imperfectamente sujeta con un pestillo de alambre, ¡pero qué había ESO en contra! Piense en la mosca noble, un tamaño o dos más pequeño que el elefante: la dama pájaro, la mariposa, ¡todos triunfos del arte! Piense en el ganso, cuyas patas eran tan pequeñas y cuyo equilibrio era tan indiferente, que por lo general caía hacia adelante y derribaba toda la creación animal. ¡Considere a Noah y su familia, como tapones de tabaco idiotas y cómo el leopardo se pegaba a los cálidos deditos y cómo las colas de los animales más grandes se solían convertir gradualmente en pedazos de cuerda deshilachados!

¡Cállate! Otra vez un bosque, y alguien en un árbol, ni Robin Hood, ni Valentine, ni el Enano Amarillo (le he pasado a él y todas las maravillas de Mother Bunch, sin mencionarlo), sino un Rey del Este con una cimitarra brillante y un turbante. ¡Por Allah! ¡Dos Reyes del Este, porque veo a otro, mirando por encima del hombro! Abajo sobre la hierba, al pie del árbol, yace la longitud completa de un gigante negro como el carbón, estirado dormido, con la cabeza en el regazo de una dama y cerca de ellos hay una caja de vidrio, sujeta con cuatro cerrojos de acero brillante, en la que él mantiene prisionera a la dama cuando está despierta. Ahora veo las cuatro llaves en su cinturón. La dama hace señales a los dos reyes en el árbol, que descienden suavemente. Es el escenario de las brillantes mil y una noches.

Oh, ahora todas las cosas comunes se vuelven poco comunes y me encantan. Todas las lámparas son maravillosas, todos los anillos son talismanes. Las macetas comunes están llenas de tesoros, con un poco de tierra esparcida en las copas de los árboles para que Ali Babá las esconda en filetes de ternera y las arroje al Valle de los Diamantes, para que las piedras preciosas se adhieran a ellas y las lleve por las águilas a sus nidos, de donde los comerciantes, con fuertes gritos, los espantarán. Las tartas se hacen, según la receta del hijo de Bussorah del visir, que se convirtió en pastelero después de que lo dejaron en sus cajones a la puerta de Damasco, todos los zapateros son Mustaphas, y tienen la costumbre de coser a la gente cortada en cuatro pedazos, para a quienes se les toma con los ojos vendados.

Cualquier anillo de hierro que se introduzca en la piedra es la entrada a una cueva que solo espera al mago, al pequeño fuego y a la nigromancia, que hará temblar la tierra. Todos los dátiles importados proceden del mismo árbol que ese dátil desafortunado, con cuyo caparazón el comerciante le arrancó el ojo al hijo invisible del genio. Todas las aceitunas pertenecen al stock de esa fruta fresca, respecto de la cual el Comandante de los Fieles escuchó al niño llevar a cabo el juicio ficticio del comerciante de aceitunas fraudulento.Todas las manzanas son similares a la manzana comprada (con otras dos) al jardinero del Sultán por tres lentejuelas. , y que el esclavo negro alto le robó al niño. Todos los perros están asociados con el perro, realmente un hombre transformado, que saltó sobre el mostrador del panadero y puso su pata en la moneda mala. Todo el arroz recuerda el arroz que la espantosa dama, que era una ghoule, solo podía picotear de granos, debido a sus fiestas nocturnas en el cementerio. Mi mismo caballito, ¡ahí está, con las fosas nasales completamente del revés, indicativo de Sangre! - debería tener una clavija en el cuello, en virtud de ello, para volar conmigo, como lo hizo el caballo de madera con el Príncipe. de Persia, a la vista de toda la corte de su padre.

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Sí, en cada objeto que reconozco entre esas ramas superiores de mi árbol de Navidad, ¡veo esta luz de hadas! Cuando me despierto en la cama, al amanecer, en las frías y oscuras mañanas de invierno, la blanca nieve vagamente contemplada, afuera, a través de la escarcha en el cristal de la ventana, oigo a Dinarzade. 'Hermana, hermana, si aún estás despierta, te ruego que termines la historia del Joven Rey de las Islas Negras'. Scheherazade responde: 'Si mi señor el sultán me permite vivir un día más, hermana, no solo terminaré eso, sino que te contaré una historia aún más maravillosa'. Entonces, el amable sultán sale sin dar órdenes de ejecución, y los tres volvemos a respirar.

A esta altura de mi árbol empiezo a ver, acobardado entre las hojas; puede nacer de pavo, o de budín, o de pastel de carne picada, o de tantas fantasías, mezclado con Robinson Crusoe en su isla desierta, Philip Quarll entre los monos, Sandford y Merton con el Sr. Barlow, Mother Bunch y la Máscara —o puede ser el resultado de una indigestión, asistida por la imaginación y el exceso de cuidados— una pesadilla prodigiosa. Es tan extremadamente indistinto, que no sé por qué es espantoso, pero sé que lo es. Solo puedo distinguir que es una inmensa colección de cosas informes, que parecen estar plantadas en una enorme exageración de las tenazas perezosas que solían llevar a los soldaditos de juguete, y que se acercan lentamente a mis ojos y se alejan. una distancia inconmensurable. Cuando se acerca, es peor. En relación con esto, veo recuerdos de noches de invierno increíblemente largas en las que me enviaron temprano a la cama, como castigo por alguna pequeña falta, y me desperté en dos horas, con la sensación de haber estado dormido dos noches de la cargada desesperanza de la mañana al amanecer. y la opresión de un peso de remordimiento.

Y ahora, veo una maravillosa hilera de lucecitas que se elevan suavemente del suelo, ante una enorme cortina verde. Ahora suena una campana —una campana mágica, que todavía suena en mis oídos a diferencia de todas las demás campanas— y suena la música, entre un zumbido de voces y un olor fragante a piel de naranja y aceite. Inmediatamente, la campana mágica ordena que cese la música, y la gran cortina verde se enrolla majestuosamente, ¡y comienza la obra! El perro devoto de Montargis venga la muerte de su amo, vilmente asesinado en el Bosque de Bondy y un campesino humorístico de nariz roja y muy gorrito, a quien llevo de ahora en adelante a mi pecho como amigo (creo que era un camarero o un mozo en una posada del pueblo, pero han pasado muchos años desde que él y yo nos conocimos), comenta que la insolencia de ese perro es realmente sorprendente y que siempre esta jocosa presunción vivirá en mi recuerdo fresca e inmarcesible, superando a todos posibles bromas, hasta el fin de los tiempos. O ahora, me entero con lágrimas amargas cómo la pobre Jane Shore, vestida toda de blanco y con su cabello castaño colgando, se fue muriendo de hambre por las calles o cómo George Barnwell mató al tío más digno que jamás haya tenido un hombre, y luego sintió tanta pena es que deberían haberlo dejado en libertad. Viene veloz para consolarme, la pantomima - ¡Fenómeno estupendo! - cuando los payasos son disparados desde morteros cargados hacia el gran candelabro, brillante constelación que es cuando los Arlequines, cubiertos por todas partes con escamas de oro puro, se retuercen y brillan, como peces asombrosos cuando Pantaloon (a quien no considero irreverente comparar en mi propia mente con mi abuelo) se mete póker al rojo vivo en el bolsillo y grita: '¡Aquí viene alguien!' o grava al Payaso con un robo insignificante, diciendo: '¡Ya te vi hacerlo!' cuando Todo es capaz, con la mayor facilidad, de transformarse en Cualquier cosa y 'Nada es, pero el pensar lo hace así'. Ahora, también, percibo mi primera experiencia de la triste sensación, que a menudo regresa en la otra vida, de no poder, al día siguiente, volver al mundo aburrido y estable de querer vivir para siempre en la atmósfera brillante que tengo. dejó de adorar a la pequeña Hada, con la varita como un poste de barbero celestial, y suspirando por la inmortalidad de un Hada junto con ella. ¡Ah, ella regresa, en muchas formas, mientras mi ojo vaga por las ramas de mi árbol de Navidad, y va con tanta frecuencia, y nunca se ha quedado junto a mí!

De este deleite surge el teatro de juguetes, ¡ahí está, con su familiar proscenio, y damas con plumas, en las cajas! - y toda su ocupación concomitante con pasta y pegamento, y goma de mascar y acuarelas, en la obtención de -up de El molinero y sus hombres, y Elizabeth, o el exilio de Siberia. A pesar de algunos accidentes y fracasos (particularmente una disposición irrazonable en el respetable Kelmar, y algunos otros, a desmayarse en las piernas y doblarse, en momentos emocionantes del drama), un mundo repleto de fantasías tan sugerente y sugerente. abarcando todo, que, muy por debajo de él, en mi árbol de Navidad, veo teatros oscuros, sucios y reales durante el día, adornados con estas asociaciones como con las guirnaldas más frescas de las flores más raras, y me encantan hasta ahora.

¡Pero escucha! ¡Los Waits están jugando y rompen mi sueño infantil! ¿Qué imágenes asocio con la música navideña cuando las veo en el árbol de Navidad? Conocidos antes que todos los demás, apartándose de todos los demás, se reúnen alrededor de mi camita. Un ángel, hablando a un grupo de pastores en un campo unos viajeros, con los ojos en alto, siguiendo una estrella un bebé en un pesebre un niño en un templo espacioso, hablando con hombres graves una figura solemne, con un rostro apacible y hermoso, levantando una niña muerta de nuevo de la mano, cerca de una puerta de la ciudad, llamando al hijo de una viuda, en su féretro, a la vida una multitud de personas mirando a través del techo abierto de una cámara donde él se sienta, y dejando caer a un enfermo en una cama, con cuerdas iguales, en una tempestad, caminando sobre el agua a un barco de nuevo, en la orilla del mar, enseñando a una gran multitud de nuevo, con un niño sobre sus rodillas, y otros niños alrededor otra vez, devolviendo la vista al ciego, habla al mudo, oído al sordo, salud al enfermo, fuerza al cojo, conocimiento al ignorante otra vez, muriendo sobre una Cruz, vigilado por soldados armados, una densa oscuridad se acerca, la tierra comienza a temblar, y sólo se escuchó una voz: 'Perdónalos, porque no saben lo que hacen'.

Aún así, en las ramas más bajas y maduras del Árbol, las asociaciones navideñas se agrupan densamente. Los libros de texto se callaron Ovidio y Virgilio silenciaron la Regla de Tres, con sus preguntas frías e impertinentes, durante mucho tiempo se deshizo de Terence y Plauto no actuó más, en una arena de escritorios y formularios apiñados, todos astillados, mellados y con murciélagos de críquet , tocones y pelotas, dejadas más arriba, con el olor de la hierba pisada y el ruido suavizado de los gritos en el aire de la tarde, el árbol todavía está fresco, todavía alegre. Si no vuelvo más a casa en Navidad, habrá niños y niñas (¡gracias al cielo!) Mientras dure el mundo, ¡y ellos lo harán! Allá bailan y juegan en las ramas de mi Árbol, Dios los bendiga, alegremente, y mi corazón también baila y juega.

Y vuelvo a casa en Navidad. Todos lo hacemos, o todos deberíamos. Todos volvemos a casa, o deberíamos volver a casa, para unas cortas vacaciones, cuanto más largas, mejor, del gran internado, donde trabajamos para siempre en nuestras pizarras aritméticas, para tomar y descansar. En cuanto a ir de visita, ¿adónde no podemos ir, si queremos, dónde no hemos estado, cuando comenzaríamos nuestra fantasía desde nuestro árbol de Navidad?

Lejos de la perspectiva invernal. ¡Hay muchos de ellos en el árbol! Por terrenos bajos y brumosos, a través de pantanos y nieblas, subiendo largas colinas, serpenteantes oscuras como cavernas entre espesas plantaciones, casi ocultando las estrellas centelleantes, así, en amplias alturas, hasta que nos detenemos por fin, con repentino silencio, en una avenida. La campana de la puerta tiene un sonido profundo, medio espantoso en el aire helado, la puerta se abre sobre sus bisagras y, a medida que nos acercamos a una gran casa, las luces brillantes se hacen más grandes en las ventanas y las hileras de árboles opuestas parecen para caer solemnemente a ambos lados, para darnos lugar. A intervalos, durante todo el día, una liebre asustada se ha disparado a través de este césped blanqueado o el ruido lejano de una manada de ciervos pisoteando la dura helada, por un minuto, también ha aplastado el silencio. Sus ojos vigilantes bajo el helecho pueden estar brillando ahora, si pudiéramos verlos, como las gotas de rocío helado en las hojas, pero están quietos, y todo está quieto. Y así, las luces se hacen más grandes y los árboles retroceden ante nosotros y se cierran de nuevo detrás de nosotros, como para prohibir la retirada, llegamos a la casa.

Probablemente hay un olor a castañas asadas y otras cosas buenas y cómodas todo el tiempo, porque estamos contando historias de invierno, historias de fantasmas, o más vergüenza para nosotros, alrededor del fuego de Navidad y nunca nos hemos movido, excepto para acercarnos un poco más a eso. Pero no importa por eso. Llegamos a la casa, y es una casa vieja, llena de grandes chimeneas donde se quema leña sobre perros viejos en la chimenea, y retratos sombríos (algunos de ellos con leyendas sombrías también) bajan con desconfianza de los paneles de roble de las paredes. . Somos un noble de mediana edad, y hacemos una cena generosa con nuestro anfitrión y anfitriona y sus invitados, siendo Navidad y la vieja casa llena de compañía, y luego nos acostamos. Nuestra habitación es una habitación muy antigua. Está colgado con tapiz. No nos gusta el retrato de un caballero vestido de verde sobre la chimenea. Hay grandes vigas negras en el techo, y hay una gran cama negra, sostenida al pie por dos grandes figuras negras, que parecen haber salido de un par de tumbas en la antigua iglesia baronial del parque, para nuestro alojamiento particular. . Pero no somos un noble supersticioso y no nos importa. ¡Bien! despedimos a nuestro criado, cerramos la puerta con llave y nos sentamos ante el fuego en bata, reflexionando sobre muchas cosas. Por fin nos vamos a la cama. ¡Bien! no podemos dormir. Lanzamos y damos vueltas y no podemos dormir. Las brasas de la chimenea arden a intervalos y hacen que la habitación parezca fantasmal. No podemos evitar mirar por encima de la colcha, a las dos figuras negras y al caballero, ese caballero de aspecto perverso, vestido de verde. A la luz parpadeante, parecen avanzar y retirarse: lo cual, aunque no somos de ningún modo un noble supersticioso, no es agradable. ¡Bien! nos ponemos nerviosos, cada vez más nerviosos. Decimos 'Esto es muy tonto, pero no podemos soportarlo, fingiremos estar enfermos y dejaremos embarazada a alguien'. ¡Bien! ya lo vamos a hacer, cuando se abre la puerta cerrada y entra una mujer joven, mortalmente pálida y de largos cabellos rubios, que se desliza hacia el fuego y se sienta en la silla que nos queda allí, retorciéndola. las manos. Entonces, notamos que su ropa está mojada. Nuestra lengua se pega al paladar y no podemos hablar, pero la observamos con precisión. Su ropa está mojada, su largo cabello está manchado de barro húmedo, está vestida a la moda de hace doscientos años y tiene en el cinturón un manojo de llaves oxidadas. ¡Bien! allí está sentada, y ni siquiera podemos desmayarnos, estamos en tal estado por eso. Al rato se levanta y prueba todas las cerraduras de la habitación con las llaves oxidadas, que entonces no caben en ninguna, fija la mirada en el retrato del caballero de verde, y dice, en voz baja, terrible. , '¡Los ciervos lo saben!' Después de eso, vuelve a retorcerse las manos, pasa junto a la cama y sale por la puerta. Nos apresuramos a ponernos la bata, agarramos nuestras pistolas (siempre viajamos con pistolas), y estamos siguiendo, cuando encontramos la puerta cerrada. Giramos la llave, miramos hacia la galería oscura que no hay nadie. Nos alejamos e intentamos encontrar a nuestro sirviente. No se puede hacer. Caminamos por la galería hasta el amanecer, luego regresamos a nuestra habitación desierta, nos dormimos y nuestro sirviente (nada lo acecha) y el sol brillante nos despiertan. ¡Bien! Hacemos un desayuno horrible, y toda la compañía dice que nos vemos raros. Después del desayuno, recorremos la casa con nuestro anfitrión, luego lo llevamos al retrato del caballero de verde, y luego todo sale a la luz. Le engañó a una joven ama de llaves alguna vez unida a esa familia y famosa por su belleza, que se ahogó en un estanque y cuyo cuerpo fue descubierto, después de mucho tiempo, porque los ciervos se negaron a beber del agua. Desde entonces, se ha susurrado que atraviesa la casa a medianoche (pero va especialmente a esa habitación donde solía dormir el caballero de verde), probando las viejas cerraduras con las llaves oxidadas. ¡Bien! le contamos a nuestro anfitrión lo que hemos visto, y una sombra cubre sus facciones, y ruega que se silencie y así es. Pero, todo es cierto y lo dijimos, antes de morir (ahora estamos muertos) a muchas personas responsables.

Las casas antiguas no tienen fin, con galerías resonantes, y lúgubres alcobas de estado, y alas encantadas cerradas durante muchos años, por las que podemos deambular, con un agradable arrastrarse por la espalda, y encontrarnos con cualquier número de fantasmas, pero (quizás sea digno de mención) reducible a muy pocos tipos y clases generales, ya que los fantasmas tienen poca originalidad y 'caminan' por caminos trillados. Por lo tanto, sucede que cierta habitación en cierto salón antiguo, donde cierto mal señor, baronet, caballero o caballero, se disparó a sí mismo, tiene ciertas tablas en el piso de las cuales NO se sacará la sangre. Puede raspar y raspar, como lo ha hecho el propietario actual, o cepillar y cepillar, como lo hizo su padre, o fregar y fregar, como lo hizo su abuelo, o quemar y quemar con ácidos fuertes, como lo hizo su bisabuelo, pero, allí la sangre seguirá, ni más roja ni más pálida, ni más ni menos, siempre igual. Así, en otra casa así hay una puerta encantada, que nunca se mantendrá abierta u otra puerta que nunca se cerrará, o el sonido embrujado de una rueca, o un martillo, o un paso, o un grito, o un grito. suspiro, o el vagabundo de un caballo, o el traqueteo de una cadena. O bien, hay un reloj-torre que, a la medianoche, da las trece cuando va a morir el jefe de la familia o un carruaje negro sombrío e inamovible que en ese momento siempre es visto por alguien, esperando cerca del grandes puertas en el patio del establo. O así, sucedió que Lady Mary fue a visitar una gran casa salvaje en las Tierras Altas de Escocia y, fatigada por su largo viaje, se retiró temprano a la cama y dijo inocentemente, a la mañana siguiente, en el desayuno: mesa, '¡Qué extraño, tener una fiesta tan tarde anoche, en este lugar remoto, y no decirme nada antes de irme a la cama!' Entonces, todos le preguntaron a Lady Mary qué quería decir. Entonces, Lady Mary respondió: '¡Por qué, durante toda la noche, los carruajes dieron vueltas y vueltas por la terraza, debajo de mi ventana!' Entonces, el dueño de la casa se puso pálido, y también su Señora, y Charles Macdoodle de Macdoodle hizo una seña a Lady Mary para que no dijera más, y todos guardaron silencio. Después del desayuno, Charles Macdoodle le dijo a Lady Mary que era una tradición en la familia que esos carruajes retumbantes en la terraza presagiaran la muerte. Y así resultó, pues, dos meses después, murió la Dama de la mansión. Y Lady Mary, que era una dama de honor en la corte, solía contar esta historia a la vieja reina Charlotte con esta señal de que el viejo rey siempre decía: '¿Eh, eh? ¿Que que? ¿Fantasmas, fantasmas? ¡No hay tal cosa, no hay tal cosa! Y nunca dejó de decirlo, hasta que se fue a la cama.

O, un amigo de alguien a quien la mayoría de nosotros conocemos, cuando era un joven en la universidad, tenía un amigo en particular, con quien hizo el pacto de que, si fuera posible que el Espíritu regresara a esta tierra después de su separación de el cuerpo, el de los dos que murieron primero, debería reaparecer al otro. Con el tiempo, este pacto fue olvidado por nuestro amigo los dos jóvenes que habían progresado en la vida, y tomaron caminos divergentes y anchos. Pero, una noche, muchos años después, nuestro amigo, que estaba en el norte de Inglaterra y pasaba la noche en una posada, en los Yorkshire Moors, miró por casualidad desde la cama y allí, a la luz de la luna, apoyado en un escritorio cerca de ¡la ventana, mirándolo fijamente, vio a su viejo amigo de la universidad! La aparición se dirigió solemnemente, respondió, en una especie de susurro, pero muy audible, 'No te acerques a mí. Estoy muerto. Estoy aquí para redimir mi promesa. ¡Vengo de otro mundo, pero no puedo revelar sus secretos! ' Entonces, toda la forma se volvió más pálida, se fundió, por así decirlo, en la luz de la luna y se desvaneció.

O estaba la hija del primer ocupante de la pintoresca casa isabelina, tan famosa en nuestro barrio. ¿Has oído hablar de ella? ¡No! Ella salió una tarde de verano al atardecer, cuando era una hermosa niña, de sólo diecisiete años, a recoger flores en el jardín y al poco tiempo llegó corriendo, aterrorizada, al pasillo donde estaba su padre, diciendo: 'Oh, Dios mío. padre, me he encontrado a mí mismo! La tomó en sus brazos y le dijo que era elegante, pero ella dijo: '¡Oh, no! Me encontré a mí mismo en el ancho camino, estaba pálido y recogía flores marchitas, volví la cabeza y las levanté. Y, esa noche, ella murió y se comenzó una imagen de su historia, aunque nunca se terminó, y dicen que está en algún lugar de la casa hasta el día de hoy, de cara a la pared.

O bien, el tío de la esposa de mi hermano regresaba a casa a caballo, una suave tarde al atardecer, cuando, en un camino verde cerca de su propia casa, vio a un hombre de pie frente a él, en el mismo centro de un camino estrecho. '¿Por qué ese hombre de la capa está ahí?' el pensó. ¿Quiere que lo pase por encima? Pero la figura nunca se movió. Sintió una extraña sensación al verlo tan quieto, pero aflojó el trote y avanzó. Cuando estuvo tan cerca de él, que estuvo a punto de tocarlo con el estribo, su caballo se estremeció y la figura se deslizó por la orilla, de una manera curiosa y sobrenatural —hacia atrás y sin que pareciera que usara los pies— y desapareció. El tío de la esposa de mi hermano, exclamando: '¡Cielo santo! ¡Es mi primo Harry, de Bombay! puso espuelas a su caballo, que repentinamente estaba en un sudor profuso, y, maravillado por tan extraño comportamiento, corrió hacia el frente de su casa. Allí, vio la misma figura, que acababa de pasar por la gran ventana francesa del salón, que se abría en el suelo. Le arrojó las riendas a un criado y corrió tras él. Su hermana estaba sentada allí, sola. 'Alice, ¿dónde está mi primo Harry?' ¿Tu primo Harry, John? 'Sí. De Bombay. Lo encontré en el camino hace un momento y lo vi entrar aquí, en este instante. Nadie había visto a una criatura y en esa hora y minuto, como después apareció, este primo murió en la India.

O fue una anciana solterona sensata, que murió a los noventa y nueve años, y conservó sus facultades hasta el final, quien realmente vio al Orphan Boy, una historia que a menudo se ha contado incorrectamente, pero cuya verdadera verdad es esto —porque es, de hecho, una historia que pertenece a nuestra familia— y ella era una conexión de nuestra familia. Cuando tenía unos cuarenta años, y aún era una mujer extraordinariamente buena (su amante murió joven, razón por la que nunca se casó, aunque tenía muchas ofertas), se fue a vivir a un lugar en Kent, que su hermano , un comerciante indio, había comprado recientemente. Se contaba que este lugar había sido una vez confiado por el tutor de un joven que era él mismo el próximo heredero, y que mató al joven con un trato duro y cruel. Ella no sabía nada de eso. Se ha dicho que había una jaula en su dormitorio en la que el tutor solía poner al niño. No había tal cosa. Solo había un armario. Se fue a la cama, no hizo ninguna alarma por la noche, y por la mañana dijo tranquilamente a su doncella cuando entró: '¿Quién es la niña bonita y de aspecto desolado que ha estado espiando por ese armario toda la noche?' La sirvienta respondió dando un fuerte grito y al instante se escapó. Se sorprendió, pero era una mujer de notable fortaleza mental, se vistió, bajó y se encerró con su hermano. —Bueno, Walter —dijo—, me ha molestado toda la noche un chico bonito y de aspecto desamparado, que ha estado constantemente asomando por el armario de mi habitación, que no puedo abrir. Este es un truco. —Me temo que no, Charlotte —dijo—, porque es la leyenda de la casa. Es el niño huérfano. ¿Qué hizo él?' —Abrió la puerta suavemente —dijo ella— y se asomó. A veces, entraba uno o dos pasos en la habitación. Entonces lo llamé para animarlo, y él se encogió, se estremeció, volvió a entrar y cerró la puerta. 'El armario no tiene comunicación, Charlotte', dijo su hermano, 'con cualquier otra parte de la casa, y está clavado'. Esto era indudablemente cierto, y dos carpinteros necesitaron toda una mañana para abrirlo y examinarlo. Entonces, se sintió satisfecha de haber visto al Orphan Boy. Pero, la parte salvaje y terrible de la historia es que también fue visto por tres de los hijos de su hermano, en sucesión, quienes murieron jóvenes. Con motivo de que cada niño se enfermaba, llegaba a casa en un calor, doce horas antes, y decía: Oh, mamá, había estado jugando bajo un roble en particular, en cierto prado, con un niño extraño, un chico lindo, de aspecto desolado, que era muy tímido y hacía señas! Por experiencia fatal, los padres llegaron a saber que se trataba del Niño Huérfano, y que seguramente se había corrido el rumbo de ese niño que eligió para su pequeño compañero de juegos.

Legión es el nombre de los castillos alemanes, donde nos sentamos solos a esperar el Espectro, donde nos llevan a una habitación, relativamente alegre para nuestra recepción, donde miramos a nuestro alrededor las sombras, arrojadas sobre las paredes en blanco por el fuego crepitante, donde nos sentimos muy solos cuando el posadero del pueblo y su hermosa hija se han retirado, después de depositar una nueva leña en el hogar, y poner en la mesa pequeña la alegría de la cena como un capón asado frío, pan, uvas y un frasco de vino viejo del Rin, donde las puertas reverberantes se cierran al retirarse, una tras otra, como tantos truenos hoscos, y donde, hacia las primeras horas de la noche, llegamos al conocimiento de diversos misterios. Legión es el nombre de los estudiantes alemanes embrujados, en cuya sociedad nos acercamos aún más al fuego, mientras que el colegial en el rincón abre los ojos de par en par y en redondo, y vuela del taburete que ha elegido para su asiento, cuando la puerta accidentalmente golpes abiertos. ¡Vasta es la cosecha de tal fruta, brillando en nuestro árbol de Navidad en flor, casi en la parte superior madurando todas las ramas!

Entre los últimos juguetes y fantasías que cuelgan allí, tan ociosos a menudo y menos puros, están las imágenes que alguna vez estuvieron asociadas con los dulces y viejos Waits, la música suavizada en la noche, ¡siempre inalterable! Rodeado por los pensamientos sociales de la época navideña, ¡que aún permanezca inalterada la figura benigna de mi infancia! En cada imagen alegre y sugerencia que trae la temporada, ¡que la estrella brillante que descansaba sobre el pobre techo, sea la estrella de todo el mundo cristiano! ¡Un momento de pausa, oh árbol que se desvanece, cuyas ramas inferiores todavía me están oscuras, y déjame mirar una vez más! Sé que hay espacios en blanco en tus ramas, donde han brillado ojos que he amado y sonrisas de donde se han ido. Pero, muy arriba, veo al resucitador de la niña muerta, ¡y al Hijo de la Viuda y Dios es bueno! Si la Edad se esconde para mí en la parte invisible de tu crecimiento descendente, ¡oh, que yo, con la cabeza gris, vuelva el corazón de un niño hacia esa figura todavía, y la confianza y la confianza de un niño!

Ahora, el árbol está decorado con alegría, canto, danza y alegría. Y son bienvenidos. Inocentes y bienvenidos sean retenidos bajo las ramas del árbol de Navidad, que no proyectan sombras sombrías. Pero, mientras se hunde en el suelo, escucho un susurro que atraviesa las hojas. 'Esto, en conmemoración de la ley del amor y la bondad, la misericordia y la compasión. ¡Esto, en memoria de Mí! '

porCharles Dickens

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